La frígida y la viciosa

Título original: La frígida y la viciosa

Año: 1981 (España)

Director: Carlos Aured

Productor: Manuel Muñoz

Guionista: Carlos Aured

Fotografía: Pablo Ripoll

Música: C.A.M. España

Intérpretes: Alfredo Calles (Fernando), Andrea Guzón (Paula) y Sara Mora (Celía).

Sinopsis: Un matrimonio en crisis verá alterada su rutina con la aparición de una bella mujer, que trastocará definitivamente su existencia, al introducir a la pareja en toda clase de juegos y prácticas sexuales.

 

El Aured de los años ochenta ya parecía más interesado (quién sabe si por no quedarle otro remedio) por servirse de los recursos que la reciente onda aperturista le ofrecía que por contar historias más o menos consistentes. Y fruto de ello son sus aportaciones al cine erótico. La frígida y la viciosa es una buena muestra de ello. Atrás quedaban los desafíos del cine fantástico y de género, a los que apenas retornaría después, en obras tan descafeinadas como Atrapados en el miedo (1983). Veamos, pues, qué podía ofrecernos en este nuevo terreno.

  

A partir de un tono formal que en un primer tramo de la película alterna el softcore más académico con el típico costumbrismo del cine español de finales de los setenta, pronto queda establecida la línea argumental: un matrimonio, interpretado por Alfredo Calles y Andrea Guzón, aquejado de rutina y de apatía, al que la llegada de un elemento externo y perturbador (en este caso, Sara Mora) proporcionará nuevos bríos. Es decir, un triángulo erótico-amoroso en toda regla. En ese primer tercio destaca el montaje de Miguel González Sinde (habitual colaborador de  José Luis Garci), caracterizado por un cierto toque abrupto, que parece pretender asentar la trama lo antes posible, para centrarse en lo que verdaderamente interesa. Esto es, el desfile de tetas y culos, en el que Aured resulta ser altamente generoso para con el espectador.

 

De las interpretaciones poco puede destacarse. Especialmente en el caso de Sara Mora, actriz dotada donde las haya, aunque no en cuanto a capacidades interpretativas, precisamente. Del vértice masculino del trío puede decirse que da sentido al trasfondo machista de la trama, algo por otro lado habitual en esta clase de productos. Y es que no deja de resultar curioso que el personaje del hombre, que en un principio aparenta ser la víctima propiciatoria de los manejos de las dos mujeres, acabe revelándose poco menos que como el cerebro pensante del plan seductor contra la casada insatisfecha, que termina convertida en un perro faldero (casi en su sentido literal). Un plan que, todo sea dicho, tampoco acaba de quedar nunca del todo explicado, dando la sensación de ser más una improvisación sobre la marcha que otra cosa. 

 

 

Lo que sí hay que reconocerle a Carlos Aured es su capacidad para aprovechar los limitados recursos tanto formales como argumentales de que dispone, a la hora de dar vueltas a las situaciones, dando lugar a secuencias de carácter lésbico, de dominación e incluso de travestismo. Todo ello revestido de una indudable tonalidad lúdica e inofensiva, consiguiendo incluso que el aburrimiento no haga acto de presencia. Las últimas secuencias, por cierto, ya son un cúmulo de escenas sin ninguna hilazón dramática. Pura carnaza sin diálogo ni continuidad, una vez los personajes se han despojado de cualquier asomo de contenido.

 

 

En definitiva, uno de esos productos tópicos facturados en serie entre finales de los setenta y principios de los ochenta, que hicieran las delicias de los matrimonios de mediana edad procedentes de una época llena de tabúes y oscurantismos, en la que hasta entonces los polvos cinematográficos tenían acento francés o anglosajón y debían ser disfrutados en la clandestinidad más culpable.   

Javier Garrido