La furia de Johnny Kidd

Título original: La furia de Johnny Kidd / Dove si spara di più

Año: 1967 (Italia, España)

Director: Gianni Puccini

Productoras: Framer Film, Hispamer Films

Guionista: María del Carmen Martínez Román

Fotografía: Mario Montuori

Música: Gino Peguri

Intérpretes: Peter Lee Lawrence (Johnny Monter), Cristina Galbó (Julieta Campos), María Cuadra (Lezerind), Andrés Mejuto (Lefty), Piero Lulli (Sheriff), Peter Martell [Pietro Martellanza], José Rubio (Hijos de los Campos), Luis Induni (Señor Monter), Ana María Noé (Señora Monter), Ángel Álvarez (Padre), Rufino Inglés, Eulalia Tenorio, Javier de Rivera, Sandalio Hernández, Paolo Magalotti, Franco Pasquetto, Luciano Catenacci, Poldo Bendandi, Mirella Pamphili, Paul Naschy…

Sinopsis: Los Campos y los Montauner son dos familias rivales de un pueblo fronterizo. Como fruto de esta enemistad, Johnny, el hijo pequeño de los Montauner, inicia una serie de actos de venganza contra los Campos. En una de estas escaramuzas conoce a Julieta, de la que queda rendidamente enamorado. Lo que él ignora es que la muchacha en cuestión es hija de los Campos…

La furia de Johnny Kidd es, mejor decirlo nada más empezar, una película mala. Y lo es, no por su ramplona puesta en escena, su mediocre escritura o su pobreza interpretativa, no. Lo es por cometer el único pecado mortal del cinema bis, aburrir soberanamente. Pero, así y todo, resulta un título de interés con un buen puñado de rasgos, cuanto menos, curiosos. El primero, ser una traslación al ambiente y la tipología del spaghetti-western de la shakesperiana Romeo y Julieta (1), a la que resulta razonablemente fiel en cuanto a que recoge los highlights de la obra e intenta reproducir con un empeño entrañable los caracteres más destacados de los protagonistas.

De esta manera, la película sigue el consabido desarrollo de la historia de los amantes trágicos, condenados por la enemistad de sus respectivas familias pero coloreado todo por el exceso y el gusto por el sadismo aparatoso de su adscripción genérica. El dúo protagonista recae en los bellos e inexpresivos Peter Lee Lawrence y Cristina Galbó(2); ella, candorosa ahora, desdeñosa luego, se limita a abrir mucho los ojos, él ni eso (el estrellato alcanzado por Lawrence es uno de los misterios del eurowestern y ni siquiera se justifica con su breve aparición en la seminal La muerte tenía un precio, porque a esas cualidades interpretativas que por contraste convierten a Anthony Steffen en un Michael Caine, se le unía un carisma por completo ausente).

La película más o menos se soporta durante su primera parte, excepción hecha de un comienzo espantoso que mejora a partir de que el joven Johnny es capturado por los hijos de la familia Campos a los que interpretan Pepe “Enseñar a un sinvergüenza” Rubio y un Peter Martell tan macho como solía e incorporando un jugoso componente homoerótico tanto en su rivalidad con Lee Lawrence como, y especialmente, en su simbiótica relación con el sheriff corrupto al que encarna Piero Lulli. Y es que ambos están indisolublemente unidos desde el momento en que sus balas entrechocaron refundiéndose en una sola, sin duda una de las pocas ideas brillantes de la cinta, visualizada encima con una regodeo impagable en un flashback que muestra a Martell durmiendo descamisado en un pajar mientras Lulli lo acecha.

Junto a esto cabe destacar la relación típicamente western de maestro-alumno que se establece entre el héroe y un viejo bandido manco (muy bien interpretado por el venerable Andrés Mejuto) al que salvará la vida durante un alambicado duelo en la hacienda de los Campos y que en agradecimiento tomará bajo su protección transformándose en una figura paternal, enseñándole a disparar, a pelear y a amar. Durante una de sus escaramuzas será cuando conozca y caiga rendido a los encantos de la Julieta de turno, ignorando claro, quien es ella. Pero igualmente enamorará a la fogosa y descreída María Cuadra, cantante de saloon y amante ocasional del personaje de Martell que con sus celos desencadenará el fatídico final. La presentación del personaje deja otro detalle que se retomará en el cierre original: canta una siniestra balada fatalista donde se mezclan el amor y la muerte, anticipando simbólicamente y con una sutileza sorprendente la imagen última de la película.

En la conclusión española del film los amantes logran reconciliar a sus familias interponiéndose en medio de un inminente tiroteo. Una incongruente línea de diálogo (algo así como: “No se podía encontrar otra manera”) y una cabalgada ridícula cerraban el film. Pero esa frase cobra sentido en su versión no recortada, en donde los rivales deciden masacrarse mutuamente y solo los amantes quedan en pie. Y algo más… sorprendente (pero anticipado) que deja entrever como pudo haber sido este film con un punto más de delirio: una misteriosa figura aparece en el encuadre rematando a los malheridos. “A quien llama a la muerte, la muerte le responde”, dice con voz cavernosa mientras la melodía que antes cantaba María Cuadra llena la banda sonora, se gira y su rostro es solo una calavera. En fin, absolutamente genial, pero tristemente malogrado, porque ese componente fantastique apenas había sido lejanamente insinuado en un instante.

Y ahora Paul Naschy, que es de lo que en el fondo se trata. Sobre su participación aquí y sobre lo que hizo o no hizo existe cierta confusión. Lo demostrable es que aparece durante unos cuantos minutos en esa escena del saloon. Caracterizado con un bigotazo que unido a sus lustrosos bíceps y a un chaleco de piel le dan un aire de forzudo circense de lo más logrado, echando (y perdiendo) un pulso sobre una mesa de clavos contra el carismático secundario Luciano Catenacci. Lo intangible ya es más pantanoso y conecta, entre otras cosas, con el fantasmagórico final.

En la reciente hagiografía que le han dedicado unos entusiastas Ángel Agudo y Ángel Gómez Rivero (Paul Naschy: la máscara de Jacinto Molina, Editorial Scifiworld, 2009), el divo, con su habitual humildad y entre anécdotas a cual más chusca, se arroga el mérito de la idea, diciendo que él se lo sugirió a Puccini del que también afirma haber sido ayudante de dirección. Esto último no es cierto, ya que esa labor la desempeñó el luego espléndido cineasta Gianni Amelio(3); Naschy hasta el momento no había sido más que un meritorio. Poco después de este film, también en 1967, si ejercerá de ayudante de producción para Mariano Ozores en Crónica de nueve meses, repitiendo idéntica función en Aventura en el palacio viejo de Manuel Torres.

Y en cuanto a la paternidad de ese final, debería hablarse más bien, quizás de maternidad, ya que la guionista de La furia de Johnny Kidd, en otro rasgo curioso, es María del Carmen Martínez Román (o Karina Monti), una escritora catalana habitual de las producciones de Hispamer (co-propiedad de otra mujer, la ex-actriz Silvia Morgan) que muy poco después de este film estaría también involucrada en otro eurowestern de raíz tenebrosa, el extraordinario Oro maldito (Se sei vivo spara, 1967) de Giuliano Questi (donde Amelio fue de nuevo ayudante de dirección, por cierto). En virtud de esto y de esas miguitas que el guión va dejando en su versión italiana puede fácilmente percibirse que el final no fue algo improvisado y desde luego resulta difícil creer que un extra, por muy amigo del director que se hubiera hecho (sic.), impusiera sus ideas sobre esta o cualquier otra producción.

Adrián Sánchez

(1) En 1968 Enzo G. Castellari realizaría una operación similar con Johnny Hamlet (Quella sporca storia nel west).

(2) La pareja, que se enamoraría durante el rodaje de este film y que pronto se casaría, tendría un final igualmente trágico en la vida real, ya que en 1974, y cuando contaba con solo 29 años de edad, Peter Lee Lawrence moría a causa de un tumor cerebral.

(3) Para más información sobre la labor de Gianni Amelio: http://www.cineboom.it/speciali.php?ID=70&c=5

Final distinto al del montaje español: