Pedro Temboury fue la personalidad escogida por CutreCon para hacerle entrega de su honorífico premio Jess Franco durante su octava edición, celebrada entre los pasados 23 y 27 de enero. Un galardón que el malagueño agradeció subrayando lo especial que le resultaba recibir un reconocimiento que llevaba el nombre del que fuera su mentor y maestro, según reconoció en la rueda de prensa de presentación del certamen. Con su elección, el Festival de Cine Cutre de Madrid quiso reconocer la trayectoria de un cineasta que en el arranque del nuevo milenio se convirtió en uno de los principales nombres del cine underground español a través de dos películas plagadas de monstruos marinos, científicos locos, penes incorruptos en tarros de formol y sociedades secretas de amazonas, que lucían con orgullo y sin prejuicios su condición de series Z envueltas en música rock and roll y mucho, mucho sentido del humor. Sin embargo, superada la primera década del nuevo siglo, Temboury abandonó el cine de ficción para reorientar su carrera hacia el formato documental, donde desde entonces ha seguido ocupándose de algunas de sus pasiones, como el surf, el skate o el propio Jesús Franco.
Como complemento al homenaje dedicado al cineasta, la octava edición de CutreCon programó dos de sus largometrajes, cada uno de ellos pertenecientes a una de las etapas en las que se divide su filmografía. Por un lado, la emblemática Kárate a muerte en Torremolinos (2003), proyectada como plato fuerte de la tradicional maratón del viernes en la Casa del Reloj y que sirvió para escenificar la entrega del máximo galardón del certamen. Y, por otro, La última película de Jess Franco/Le dernier film de Jess Franco (2013), donde analiza a través del testimonio de diversos nombres propios de su cine la trayectoria del icónico cineasta al tiempo que le rinde tributo, y que pudo verse dentro de la doble sesión matinal del domingo de “Documentrash”, el espacio dedicado por CutreCon al formato documental.
Pedro Temboury agradeciendo el Premio Jess Franco con el que le homenajeó CutreCon
Según he leído, tu afición por el cine y la Serie B te viene por parte paterna…
Pues sí. Yo tuve la suerte de crecer en la época en la que aún existían los cines de barrio y había uno de estos cines al lado de mi casa en el que vi muchas películas, como 20.000 mil leguas de viajes submarinos (20,000 Leagues Under the Sea, 1954). Mi padre era un gran aficionado al cine de Serie B, al que le encantaban las películas tipo La humanidad en peligro (Them!, 1954), El increíble hombre menguante (The Incredible Shrinking Man, 1957), El gigante ataca [tv/dvd El asombroso hombre creciente] (The Amazing Colossal Man, 1957), La invasión de los ladrones de cuerpos (Invasion of the Body Snatchers, 1956)… Y estas películas me fascinaron y me acompañaron durante toda mi vida. Lógicamente, cuando empecé a rodar cortos me acogí a estas influencias, que era donde yo me sentía más cómodo.
¿Y qué te lleva a comenzar a rodar cortos?
Cuando vivía en Málaga un día en Metrópolis[1] emitieron un programa dedicado a la gente que estaba empezando a hacer cortometrajes sangrientos en España y dieron los de Álex de la Iglesia y Santiago Segura. Yo era un fan de Peter Jackson y todo el gore en general, y cuando vi un corto de Santiago Segura que estaba hecho en Super 8 recordé que un tío mío tenía una cámara de Super 8. Así que al día siguiente le estaba llamando: “Oye, préstame la cámara que me gustaría hacer un corto con los amigos”. Me dejó la cámara, hubo que arreglarle un par de cosillas, y al mes ya estábamos rodando nuestros primeros cortos. Aunque siempre he escrito relatos, me ha encantado el cómico y el hecho de contar historias y tenía ese gusanillo, y fue claramente aquel corto de Santiago Segura en Super 8 donde él mismo doblaba a todos los personajes el que me empujó a rodar mis cortos[2].
En aquella época tenía un grupo de amigos que me apoyaba un montón para sacar estos cortos adelante. Por ejemplo, mi novia, Raquel Cabra, era la directora de fotografía, como después lo sería en varías películas de Jesús Franco. El primero fue Drácula, en el año 1993, el segundo fue Cigarrillos radioactivos, creo que un año después, a este le siguió Ceniza y Vida y muerte de un coleccionista de discos, y, ya por último, Psycholettes (1996).
Por aquellos años te conviertes además en ayudante de dirección y jefe de producción en las películas de Jesús Franco. ¿Cómo entraste en contacto y empiezas a trabajar con él?
A través de estos cortometrajes. Le enseñé mis cortos en Super 8 a Lourdes Olaizola, la hermana de José Luis Olaizola, un productor muy potente, y ella me dijo que estaban chulísimos y eran muy originales. “Yo creo que si te curras un guioncillo te puedo ayudar en Madrid a colocárselo a mi hermano”, me propuso, y así hice. Al día siguiente tenía ya una idea preparada que era Psycholettes, y se lo presenté. Psycholettes tuvo bastante éxito dentro de festivales y me lo compró Canal Plus. Cuando fui a Canal Plus para negociar la venta me preguntaron si era fan de Jesús Franco. Les contesté que sí, claro, y entonces me comentaron que iba a ir al Cinema Jove de aquel año, 1996, y que si me apetecía me podían acreditar como trabajador de Canal Plus para que fuera al festival. “Lo mismo le conoces y todo”. Aunque yo empecé con el cine de Serie B que le gustaba a mi padre, después investigué por mi cuenta. Y en mi caso la música ha estado muy relacionada con mi inclinación al cine. Yo era muy fan de los Ramones y Johnny Ramone era súper fan de Jesús Franco. Tanto es así que cada vez que le entrevistaba un periodista español le preguntaba si conocía a Jesús Franco y si el periodista le respondía que no se comportaba en plan borde. Pero si le decía que sí cuentan que daba unas entrevistas cojonudas. Cuando leí esa anécdota me puse a investigar quién era ese Jesús Franco al que yo no conocía. Me encantó, me obsesioné con su cine y empecé a ver películas suyas sin parar durante mogollón de tiempo. Y eso me retroalimentaba más, porque veía que el cine que yo quería hacer era un cine asequible que no necesitaba de grandes medios.
Así que fui al Cinema Jove y, efectivamente, conocí a Jesús Franco. Le enseñé Psycholettes, que es un homenaje al cine de Jesús, y me acuerdo que mientras lo veía me miraba de vez en cuando como en plan “¡Hostias, esto cómo mola!” (risas). Entonces le comenté que era súper fan suyo, que me encantaba su cine, que le admiraba y que me gustaría trabajar en alguna película suya, aunque fuera para llevarle los cafés. Se apuntó mi teléfono y a los tres meses, después del verano, creo que a finales de septiembre, un día que estaba comiendo en casa de mi madre llaman al teléfono. Lo coge mi hermana y me dice: “Pedro, te llama Jesús Franco”. Me quedo flipando y cuando me pongo, efectivamente, era él. “Pedro, mira, mañana voy a Málaga para rodar unas películas que tengo firmadas y me encantaría que me echaras una mano. Pásate mañana y hablamos”.
Al día siguiente fui con un colega a recoger a Jesús al aeropuerto y me contó que iba a rodar en Málaga Tender Flesh (1997), que fue la película que hizo justo después de Killer Barbys (1996) con producción norteamericana y alemana. Yo en un principio creía que iba a llevar los cafés, pero para mi sorpresa Jesús tenía pensada otra cosa. “En Psycholettes se veía que tenías un equipo muy apañado. Cualquiera se cree que es una producción profesional. Habla con tus colegas a ver si llegamos a un acuerdo. Tengo este presupuesto y os puedo pagar tanto”. Estuvimos localizando una semana, después se volvió a Madrid, y como a las tres semanas estábamos rodando la película con el equipo de mis cortometrajes y actores internacionales. Tú imagínate para nosotros lo que suponía que Jesús Franco viniera a Málaga a rodar con nosotros. De hecho, mi primer sueldo en la industria lo cobré con Jesús. Y él quedó encantado con nosotros, porque entonces debíamos tener como veinticinco o veintiséis años y teníamos una energía de flipar, sobre todo al ser fans de él. Tanto le encantó que se fue a vivir a Málaga y allí se quedó hasta que murió. Yo estuve ayudándole en cinco películas antes de venirme a Madrid a trabajar, porque aunque Jesús rodaba un par de películas al año, con eso no me daba para vivir, ya que aparte de él no había mucho curro en Málaga.
Es obvio que este aprendizaje con Jesús resultó fundamental para que te decidieras a dar el salto y rodar tu primer largo con Kárate a muerte en Torremolinos…
Efectivamente. Yo también había crecido en ese caldo de cultivo del cine de Serie B y Z y en mis propios cortometrajes no nos gastábamos un duro. Pero ya con Jesús comprobé que con esos medios se podía hacer un largometraje, que siempre iba a tener más repercusión que un cortometraje, porque la vida de un cortometraje es muy limitada. Con un largometraje, en cambio, fíjate: dieciocho años después Kárate a muerte en Torremolinos se sigue proyectando.
¿Y cuál es la idea que sirve de detonante para que hicieras una película tan gamberra, en la que entremezclas científicos locos, monstruos marinos, surfistas católicos y karatekas, entre otras cosas?
Estando rodando con Jesús Doctor Wong (Dr. Wong’s Virtual Hell, 1999) me descojonaba cuando le veía haciendo el personaje. “¡Qué puto genio! ¡Qué maestro!”, pensaba. Y entonces se me ocurrió el hacer una película de karatecas en Torroles que fuera súper loca, con monstruos marinos, zombis ninja y todo lo que nos gusta. Con esta idea, una vez que tuve el argumento armado llamé a Pablo, que era el colega que fue coguionista, y aquí en Madrid escribimos el libreto en dos meses. De hecho, como yo ya estaba en Madrid currando pude ahorrar dinero unos meses no pagando el IVA; en ese momento, claro, que después se lo cobraron (risas). Estuve un año sin pagar el IVA y con ese dinero que pude ahorrar me lancé a rodar la película con seis mil euros en doce días con un equipo mínimo. No sé, seríamos diez o quince personas dependiendo del día. Y sí, bueno, después se metió un productor de Madrid, Tomás Cimadevilla de Telespan, que es la productora de El otro lado de la cama (2002) o Días de fútbol (2003), y cuya primera referencia fue Kárate a muerte en Torremolinos. Nos ayudó en la post-producción, pero en el rodaje fuimos nosotros a nuestro rollo.
Imagino que en estas condiciones el rodaje sería una locura…
Precisamente hay una anécdota cuando vino este productor al rodaje. Nosotros cuando terminábamos cada día nos íbamos de marcha, porque era una película, pero como la gente no cobraba teníamos un poco una actitud de hacer un campamento de cine de verano y no de hacer una película en plan serio. En aquella época yo tenía una casa en Málaga y allí nos hospedábamos todos. En mi habitación lo mismo dormían tres personas, en el salón lo hacían seis o siete, otros en la azotea… Nos repartíamos por toda la casa porque no había dinero para hoteles. Y este productor un día después de una noche de marcha me dijo: “Joder, Pedro, vosotros no descansáis, y tú necesitas descansar”. “Mira, Tomás”, le contesté, “esto es un rodaje punk-rock y esto es así. Estamos aquí para divertirnos”. Y eso mismo es lo que se plasmó en la película.
Después hay miles de anécdotas del rodaje de Kárate a muerte en Torremolinos. Por ejemplo, teníamos que dar “el agua” porque rodábamos sin permisos, así que poníamos a gente en sitios estratégicos por si venía la policía que nos avisara para esconder la cámara. O en las tomas de Jocántaro en la playa, que como no había medios y aunque hicimos un llamamiento a los colegas solo vinieron dos o tres, hicimos que atacara a la gente que había allí. Recuerdo que estábamos ensayando la toma, que era el ataque en la playa a una pareja, y de repente se nos juntó un montón de curiosos alrededor mirando. Así que les dije al cámara y Jocántaro que aunque estuviéramos ensayando el ataque a la pareja, cuando yo dijera acción para rodar, en lugar de eso Jocántaro atacara a toda esa gente que había alrededor. Y de ahí salió la toma en la que hay una estampida de gente corriendo despavorida por la playa. Y como esto hubo mogollón de trucos y anécdotas, ya que todo eran favores de gente y demás que conlleva hacer una película de Serie Z.
Rueda de prensa de presentación de la octava edición de CutreCon. De izda. a dcha.: Carlos Palencia (director del festival), Pedro Temboury, Steven De Souza (Premio Sha-di-a) y Pedro J. Mérida (productor del festival)
La película está plagada de numerosas referencias, empezando por el nombre de varios personajes. ¿Era un simple guiño o también una forma de homenajear a tus referentes?
Claro. Cuando tú ruedas una película como esta y estás empezando lo que haces es homenajear a tu gente y lo que más te gusta. Y aquí teníamos a las películas de kárate, los monstruos marinos, las tablas de surf, ya que yo soy medio surfero, Jesús Franco haciendo de Miyagi… Y a la hora de buscar el título fue un poco igual. Una noche de risas salió el nombre de Kárate a muerte en Torremolinos y ahí se quedó.
Kárate a muerte en Torremolinos apareció en un momento en el que el cine underground español vivió una época de efervescencia, lo que facilitó que la película conociera una distribución más o menos normalizada, algo impensable tan solo unos años antes o después. ¿Cómo recuerdas aquella época?
Aunque después fue flor de un día, sí que en ese momento a principios de milenio había como una eclosión y nosotros la pudimos aprovechar. Por ejemplo, Kárate a muerte en Torremolinos fue la primera película que se estrenó a nivel digital en España, a través de la web ya.com. Ellos nos decían que estaba teniendo mucho éxito y yo casi no sabía de lo que me hablaba, porque yo en ese momento Internet solo lo usaba en el trabajo, pero el hecho es que pudimos entrar en este tipo de distribución. En esto también ayudó Tomás Cimadevilla, que tenía muy buenos contactos e hizo que pudiéramos cumplir con todo el papeleo que exige el Ministerio para legalizar la película, que muchas veces es una barrera infranqueable para los proyectos pequeños y que en nuestro caso gracias a Tomás la pudimos pasar.
Luego también estuvo el caldo de cultivo que hicimos en los festivales, donde pillamos como nombre entre la gente, hasta el punto de que fue la película más descargada en España en ese momento, según me dijo un colega informático. Yo flipé, aunque a la vez me mosqueaba. Me daba como penilla, porque los éxitos de fans molan mogollón, pero en la industria lo único que cuenta es el éxito monetario. Y yo notaba que la peli gustaba un montón, pero sin embargo no daba dinero, aunque luego pudimos hacer Ellos robaron la picha de Hitler (2006).
Hablemos de ella entonces. Aunque el tono es el mismo, comparada con Kárate a muerte en Torremolinos, Ellos robaron la picha de Hitler denota cierta evolución a nivel técnico, presentando una mejor factura. ¿Hubo algún cambio por tu parte en la forma de afrontar esta segunda película?
Como habíamos hecho una película como Kárate a muerte en Torremolinos, lo que me propuse es que la siguiente tenía que ser mejor. No obstante, Ellos robaron la picha de Hitler fue una película un poco fallida. Yo tenía otro guion antes, que se llamaba Pelos y lo había comprado Antonio Resines, y aunque estuvo a punto de hacerse, al final no salió. Creo que si Pelos hubiera salido se habría encaminado mi carrera. Pero como no salió, al final opté por hacer algo parecido a Kárate a muerte en Torremolinos, que era donde yo estaba cómodo, con mis colegas, en Málaga y con un guion súper loco. Lo que pasa es que en esta ocasión el humor se nos fue de las manos, porque este rollo de los nazis y tal no hace tanta chufla. Creo que eso fue lo que hizo que no se la tomara con tanto humor como a Kárate a muerte en Torremolinos.
Por otra parte, y aunque es culpa de la película y por ende mía, tampoco la pillaron en la Semana de Terror de San Sebastián, que era donde habíamos estrenado Kárate a muerte en Torremolinos y se había dado a conocer. Se pasó en menos festivales y la promoción, al hacerla a través de Telespan, no fue exactamente como yo quería, porque, por ejemplo, no se intentó ir al Festival de Sitges, cuando Sitges sí la quería, porque el productor tenía buenos contactos en el Festival de Málaga y quería estrenarla allí, cuando yo decía que como era una película de cine fantástico tenía que verla su gente para que pudiera hablar de ella.
Todo esto que me comentas ¿tuvo que ver que tras Ellos robaron la picha de Hitler abandonaras el cine de ficción y te pasaras al documental?
No exactamente. Estas películas las hacía en los momentos que me dejaba mi trabajo. Por ejemplo, Kárate a muerte en Torremolinos la rodé durante las vacaciones que tenía en el trabajo, lo que hizo que después para recuperar me tuviera que tirar todos los fines de semana durante un año trabajando como un bestia editando, porque no me podía permitir quitarme de mi trabajo. Y con Ellos robaron la picha de Hitler me quedé con un poco de desazón. Me planteé: “¿Tiene sentido este puto cansancio y este puto tute que te das de trabajar?” Además coincidió que tenía otro guion que ya estaba moviendo y no salía, no salía… Así que llegó un momento en el que decidí irme en verano a surfear por ahí, para un poco retomar mi afición. Y al disfrutar tanto del surf y del skate opté por tomarme un descansito del cine que me había dando tanto curro. Aparte, como en Ellos robaron la picha de Hitler tampoco cobró nadie iban a ser ya tres películas en las que no iba a pagar. Y yo me había puesto el tope de que, al menos, en la tercera película tenía que empezar a pagar al equipo. No podía ser que estuviera constantemente pidiendo favores a todo el mundo y ahí me planté.
Después, mientras surfeaba y patinaba, me surgió la idea de hacer Monopatín (2013)[3], ya que era algo que podía hacer yo solo y los favores me los tenía que hacer yo mismo. Y así hice. Además de dirigirla, Monopatín la edité yo, escribí el guion… Y a partir de ahí me lié con el documental.
Junto con Carlos Palencia tras la proyección en el Auditorio del Centro Cultural Casa del Reloj de “Kárate a muerte en Torremolinos”
Dentro de esta faceta como documentalista es donde se inserta La última película de Jess Franco, en el que abordas la carrera del que fuera tu mentor. ¿Cómo surgió este proyecto?
Justo cuando empiezo con los documentales, Thomas Lesoeur, el hijo de Daniel Lesoeur, que era el coproductor de muchas películas de Jesús con Eurociné, me propone hacer un documental sobre Jesús Franco. Yo encantado, claro, llamé a Álex Mendíbil para que me ayudara a hacer el guion y nos liamos la manta a la cabeza. Es un documental que no lo hice todo como yo quería. Yo tengo a Jesús mucho respeto y quería lo mejor para esta película, pero vi que de repente me faltaba el tiempo. Se me juntó con Monopatín, hasta el punto de que Monopatín se estrenaba en tal fecha y La última película de Jess Franco quince días después. Al estar yo solo, esto me supuso largas jornadas de trabajo de veinte horas editando. Una locura. Es por eso que me gustaría poder darle un repaso y hacerlo con más tiempo. Además, al estar producido por Eurociné tenía el hándicap de tener que ceñirme a su material, aunque también me sirvió para poder ver muchas películas de Jesús que no había visto y exprimir las bandas sonoras. Como necesitaba música me venía de lujo, y además Daniel White y Jesús en esas películas estaban en un momento pletórico.
En cualquier caso, fue muy emocionante para mí, porque Jesús murió durante aquella época. A pesar de que yo estaba en Madrid, la relación con él la seguí manteniendo y cuando iba a Málaga siempre lo visitaba. Fue muy duro por su muerte y tener que hacer la edición de esta película me traía muchos recuerdos. Pero, por otra parte, fue también muy bonito, porque me permitió hacerle un homenaje, aunque creo que a Jesús no le gustaría, porque es muy académico.
Bueno, también tiene ideas muy innovadoras, como que aparezca él mismo en una escena como si estuviera dirigiendo a una actriz, en un momento totalmente metacinematográfico…
Si, esa es la parte más chula. Además, esas son las últimas imágenes de Jesús. Después de eso, a los quince días le dio el ictus y se murió el pobre.
Precisamente, en la escena en la que aparece el dirigiendo a la actriz Jesús se confiesa en tono cómico pero con un trasfondo tremendamente amargo sobre cómo el dedicarse al tipo de cine que hizo le amargó la vida. ¿Lo habías escrito tú o fue cosa suya?
Él lo improvisó. Mis únicas instrucciones fueron que dirigiera a la chica que aparecía como actriz. La idea era el rollo de metacine de que yo era Al Pereira y llegaba a donde está rodando y él estaba un poco cabreado conmigo porque había desaparecido de sus películas. Esa era la intención y, personalmente, me sorprendió lo que dijo, igual que lo hizo cuando le dieron el Goya honorífico. Había estado despotricando contra la industria del cine durante toda su vida y cuando tuvo la oportunidad de desquitarse teniendo a todos juntos en una sala, en lugar de eso se mostró muy agradecido. Y es que Jesús tenía ese corazoncito que a veces le salía. Tú te pensabas que era punki siempre, pero también era un caballero.
En cuanto a los entrevistados, ¿contaste con todas las personalidades que querías o se quedó alguna fuera por los motivos que fueran?
Yo creo que conté con toda la gente que quería, más o menos. Algunas las hizo Thomas Lesoeur, como las de Roger Corman o Robert Forster, y el resto las hicimos nosotros en unos pocos días, que son las que tienen el fondo negro. Pero claro, siempre se queda gente en el tintero, aunque la más importante sí que está. Además, todos estuvieron encantados de hablar de Jesús. Quizás sí que faltó gente de su primera época, tipo Berlanga, pero como tampoco teníamos material de esta época no podíamos tocarlo mucho.
Pedro durante el coloquio que tuvo lugar tras el pase de “La última película de Jess Franco” dentro de la sección “Documentrash”
Al menos en España el documental apenas ha conocido distribución. ¿Cuál es el motivo?
Pues no tengo ni idea, porque se tendría que haber estrenado hace ya un montón de tiempo. Habría que preguntárselo a Ferran Herranz, que fue el coproductor español. Puede que sea por la putada que suelen tener este tipo de películas, que quizás los derechos de los films de los que se incluyen fragmentos los tiene Eurociné para Francia, pero en España los tiene Fulanito y tienes que negociar con él. Entonces, es complicado, porque son muchas películas con los derechos repartidos entre varias personas y lo mismo por culpa de dos o tres títulos que no puedes hacerte con ellos el documental se ha quedado ahí. En cualquier caso, como te digo, es una pregunta para Ferran y los Lesoeur.
Personalmente me da un poco de penilla, porque aunque como te he dicho no esté totalmente satisfecho con él, creo que para la gente que se inicia en el cine de Jesús puede servirle de punto de partida para descubrirles las claves de ese particular universo franquiano que si lo ves desde fuera resulta tan chocante y que cuando vuelvan a ver una película suya lo hagan con ojos diferentes. A ver si en el futuro se puede distribuir.
Y mirando a medio y largo plazo, ¿te planteas volver a rodar películas gamberras del estilo de Kárate a muerte en Torremolinos y Ellos robaron la picha de Hitler, o es una etapa de tu carrera que ya das por finalizada?
No, no, no, no. Esa es una espina que tengo clavada. Yo entré en esto por este tipo de cine y tengo que irme igual, así que por supuesto que sí. Lo único es que, como te he comentado, quiero que al menos pueda cobrar el equipo, aunque la película sea la gamberrada de siempre. Es más, tengo mogollón de guiones para ello. Aunque estaría bien que hubiera algún productor que se animara o al menos se interesara, porque yo se los mando pero creo que ni se los leen. Ahora con las nuevas plataformas digitales y demás hay un nuevo campo que explorar, pero también ocurre que en estos momentos estoy muy cómodo con los documentales y mi trabajo en Olympic Channel, que me está permitiendo trabajar por todo el mundo con unos medios que nunca he tenido. Y yo, que soy un chico de barrio, cuando me dan unos drones para que ruede con ellos me quedo flipado (risas).
José Luis Salvador Estébenez
Fotografías: Juan Mari Ripalda
[1] Mítico programa de TVE, emitido por La 2 a partir de 1985, dedicado a la cultura alternativa.
[2] Seguramente se refiere al corto Relatos de la medianoche (1989).
[3] Se trata de un documental deportivo que recorre los orígenes y la historia del monopatín en España contando con el testimonio de varios de sus protagonistas.
